L'Amazone n'est pas un fleuve, c'est le fleuve. Impossible de restituer en mots un tel géant. Remonter l'Amazone, c'est décrire la vie des cargos mixtes qui le sillonnent. C'est aussi voyager au coeur des problématiques environnementales et énergétiques de la planète : peuples autochtones confrontés à l'orpaillage sauvage en Guyane et ailleurs, peuples de l'eau abandonnés à leur sort, chassés toujours plus loin par les grands propriétaires terriens avides de terres où cultiver le soja. L'Amazonie, aujourd'hui déforestée à plus de 17 pour cent, a subi de terribles dégâts. La parcourir, c'est naviguer sur le Rio Negro qui abrite les 700 îles du plus grand archipel du monde, alimenté par des milliers de sources qui sourdent des tepuis vénézuéliens, le monde perdu dont on a récemment reconnu les droits. Passé Manaus, l'Amazone mène aux trois frontières, jonction de la Colombie, du Pérou et du Brésil, lieu de tous les trafics. Là, il passe au large d'un autre affluent, le Napo, qui pénètre en Equateur où les peuples premiers mènent un combat décisif contre les pétroliers. A des milliers de kilomètres de Belém apparaissent enfin les maisons flottantes de Bélen, faubourg d'Iquitos la péruvienne. L'Amazone traverse un monde blessé. Mais encore sauvable. Montrer les blessures, mais aussi la beauté de ce monde-là, qui peut et doit être sauvegardé, tel est le but de ce livre. Porter un regard sur un monde en suspens.
Ce livre est une preuve d'amour, un livre en couleur et en noir et blanc, un livre en photos et en mots.
Ce livre est un acte de résistance à un monde de moins en moins poétique et tendre. L'île Saint-Louis comme le livre sont des refuges.
Par petits bouts, par bribes, par petits textes ou petites nouvelles, j'ai croqué avec jubilation l'île Saint-Louis.
Photos de ses bancs, de ses cicatrices, de ses ombres et de ses amoureux, photos à travers des rétroviseurs, photos de ceux qui l'aiment, de ceux qui y travaillent ou qui y errent, photos de son corps, j'ai regardé et écouté l'île Saint-Louis chaque heure, chaque jour, chaque saison.
Mon île est une parenthèse lovée en plein coeur de la ville, hors de sa fureur. Mon île ne sert à rien contrairement à sa voisine. Sur mon île, on regarde la peau changeante de la Seine. Â chaque pont, on écoute ses différentes voix.
Le livre décrit l'état d'homme insulaire. Lorsqu'il est sur l'île, l'insulaire n'est plus au coeur de sa vie. Elle devient l'essentiel. L'île Saint-Louis s'impose en douceur, elle conduit à l'abandon de soi et je m'y suis abandonné.
J'ai une relation affective avec ma boîte aux lettres. J'ai suivi pas à pas l'histoire naissante puis tragique de Boris et Svetlana. J'ai observé des rendez-vous secrets dans le pilier d'un pont et le ballet incessant des faux
promeneurs square le Barye. J'ai pu me perdre dans l'hôtel de Lauzun et j'ai vu au jour finissant les façades roses du quai de Béthune. Ces histoires sont dans le livre.
Je ne me suis pas perdu île Saint-Louis. Je m'y suis retrouvé. Perdez vous dans le livre. Ce n'est pas dangereux.
