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Daniel Grenier
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Thomas Langlois, né comme son aïeul Aimé Bolduc un 29 février, ne fête son anniversaire qu'une fois tous les quatre ans. À la grande joie de son père, cette particularité fait de lui un «leaper», être original dont l'organisme vieillit quatre fois plus lentement que le commun des mortels. À l'instar d'Aimé, Thomas traversera-t-il les âges et les époques aussi aisément que les paysages ?En suivant les vies de ces deux personnages d'exception, de Chattanooga à Montréal, L'année la plus longue traverse près de trois siècles de l'histoire de l'Amérique.
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Françoise a dix-sept ans à l'été 1997 et elle va où elle veut. Elle fait comme bon lui semble. Elle a volé pour la première fois à neuf ans et ne s'est plus arrêtée. Elle vole parce qu'elle le peut. Toutes sortes de choses, une sloche dans un dépanneur, des bombes aérosol pour taguer les wagons de train dans la gare de triage, où elle entre par un trou dans la clôture. Parfois, quand elle est seule, explorant une maison qu'elle squatte alors que ses propriétaires sont en vacances, elle repense au renard enragé qui a mordu son frère et lui est passé entre les jambes sans la blesser.
L'édition d'avril 1963 du magazine Life raconte l'épreuve d'Helen Klaben et de Ralph Flores dans les forêts du Yukon, là où ils ont survécu quarante-neuf jours avant d'être secourus in extremis. Françoise l'a trouvée au salon de coiffure du coin. C'est la plus belle chose qu'elle possède. Un matin, sa truelle dans son sac à dos et une chanson de Banlieue Rouge en tête, elle met les voiles. Elle connaît le reportage par coeur, mais, maintenant, elle veut savoir ce qu'a véritablement ressenti Helen Klaben quand l'avion où elle avait pris place a commencé sa descente incontrôlée vers la cime des épinettes noires.
Françoise en dernier est l'histoire d'une jeune femme qui refuse de se faire dicter la voie à suivre, même si elle sait qu'elle ne regarde pas toujours dans la bonne direction. C'est un voyage en autostop, en train, à pied, qu'elle entreprend le sourire en coin, les canines aiguisées et un feutre noir dans la poche de son jeans, pour signer son nom, pour laisser des traces. On part toujours à la recherche de quelqu'un, pas nécessairement de quelqu'un d'autre.
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On dit qu'à Saint-Henri, tout est possible. Ici, les filles ressemblent toutes à des actrices de cinéma et Louis Cyr est encore assez fort pour porter n'importe quel destin sur ses épaules. Toutes les lignes du métro convergent et le bruit de fond de l'autoroute n'empêche pas les gens de rêver. On dit qu'ici des histoires s'écrivent, malgré tout, au milieu des obsessions débridées, des défaillances technologiques et des quiproquos. Sous les viaducs du CN et dans les replis de la fiction, on croise aussi bien des gangsters ineptes que des aînés en fugue ou des amoureuses désillusionnées.
Plongée vertigineuse dans l'humanité d'un lieu, fruit d'un enthousiasme qui pourrait bien faire déborder le canal de Lachine, Malgré tout on rit à Saint-Henri raconte les tribulations d'une myriade de personnages hauts en couleur, nous livrant au fil des pages quelques-uns de leurs secrets les moins glorieux. C'est avec une oreille à l'affût des ouï-dire et un penchant pour l'insolite et le grotesque que Daniel Grenier s'aventure dans le quartier mythique de Florentine Lacasse, d'Yvon Deschamps et d'Oscar Peterson. À travers ces nouvelles, portraits, confessions et errances, Saint-Henri se dévoile pas à pas. Ou se dissimule peu à peu.
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Quand j'ai fini de manger les fruits du chapeau de Carmen Miranda, je me suis léché les lèvres. J'en avais partout. Ça me coulait dessus, les mangues, le Brésil, l'aquarelle, le soleil, la samba, le fantôme de Marion. On a jeté des fleurs dans la baie de Rio, c'était le nouvel an. Ils m'ont fait signe. Je les ai suivis dans l'eau. Je les ai suivis partout.
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